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叶君泽的眼睛亮了。

他想起昨夜在画室，自己翻出二十年前和沈恪的合影——那时他们蹲在老桂树下捡桂花，叶君泽的发梢沾着碎金，沈恪的白衬衫干净得像云。

照片背面写着：“等我们老了，要去很多很多地方。”

“好。”

他点头，“我们拉钩。”

沈恪笑着伸出小拇指。

两人的指尖相碰，像二十年前在海边捡贝壳时那样。

手机再次震动。

这次是林晚发来的消息：“沈总，叶老师，月湾小学的学生们在沙滩上画了幅画，说要送给你们当‘出发礼物’。”

叶君泽打开图片。

画里是两个手牵手的大人，身后是翻涌的黑浪，浪尖上开着两朵并蒂的茉莉。

右下角歪歪扭扭写着：“祝阿泽老师、沈老师，永远一起看海。”

沈恪凑过来看，笑出了声：“这群小鬼头，比我还贪心。”

“他们懂。”

叶君泽把手机贴在胸口，“爱不是占有，是看着对方走向更亮的地方。”

沈恪望着他眼底的温柔，突然想起二十年前，在画廊里第一次看见叶君泽的画时，他站在画前发愣的模样——那时他说“这海的颜色，像被揉碎的月光”

，而此刻，他的沈恪，正用同样的温柔，送他走向更辽阔的远方。

太阳越升越高，把两人的影子拉得很长。

叶君泽望着海平线，突然说：“沈恪，等我在巴黎站稳了，我们就把画室搬到塞纳河边。”

“好。”

沈恪点头，“楼下要有间卖桂花糕的铺子，要你喜欢的那种。”

“还要养只猫。”

叶君泽补充，“白色的，像你穿的那件衬衫。”

“都依你。”

沈恪握住他的手，“只要你开心。”

海风掀起两人的衣角，吹得沙滩上的贝壳沙沙作响。

叶君泽望着沈恪，突然想起母亲临终前的话：“阿泽，要做小太阳。”

现在他终于懂了——所谓“小太阳”

，不是照亮某个地方，而是和自己爱的人一起，把光带到世界的每个角落。

镜头拉远。

浪尖上的金光被风吹散，却在灰烬里燃起新的火苗——那是他们手牵手的影子，是录取通知的微光，是学生们画的茉莉，是所有未被定义的未来，在风里轻轻摇晃，等待着被岁月慢慢填满。

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